Bestiário Doméstico

2012-01-23T08:05:00.000-08:00

Brazil Growth-Projecs 2012/2018

2011-08-23T15:19:00.000-07:00

2011-05-25T13:38:00.000-07:00

2011-05-25T13:31:00.002-07:00

2011-05-25T13:31:00.001-07:00

2011-05-25T13:30:00.002-07:00

2011-05-25T13:30:00.001-07:00

2011-05-25T13:29:00.000-07:00

2011-05-25T13:27:00.001-07:00

2011-05-25T13:20:00.002-07:00

2011-05-25T13:20:00.001-07:00

2011-05-25T13:18:00.000-07:00

2011-05-25T13:15:00.000-07:00

2011-05-25T13:04:00.000-07:00

2011-05-25T12:52:00.001-07:00

2011-05-25T12:51:00.000-07:00

jardim das delícias

2011-05-25T11:20:00.001-07:00

papelão

2011-05-25T11:13:00.001-07:00

o acervo de Patética

2011-05-25T11:11:00.000-07:00

palavras

2011-03-10T07:32:00.000-08:00

Eu fico por ali,beirando no artesanato,raspando no kitsch,forçando os limites tênues entre a arte e o artístico,entre o ornamental e o decorativo, entre o sublime e o grotesco,a imanência e transcendência.Este é o meu lugar. No intervalo, no meio fio, embaixo da escada,fora da História,na ambigüidade e no paradoxo. Prefiro a retórica tosca do lugar comum, aos discursos pedantes e metafisicos. Explicar o fazer artístico é um saco. É insuportável um certo didatismo bem intencionado,filosofias,ideologias que contemplam tudo, tentativas patéticas de encaixar um fazer,uma cor,uma luta, nas gavetas e escaninhos da tradição ou do mercado.
No fluxo do tempo,signos de outros signos se alternam na dança macabra da falta de sentido. Dependente do código,do repertório, dos credos e das doenças, me arrisco na deriva,tento sobreviver nos vãos e becos ,nos atalhos escorregando com as mãos cheias e a cabeça ferida. Só me resta fazer coisas e deixar que a poeira impregne e cubra com seu manto,um ato, um tato, uma luz,uma flor seca esquecida no vaso com água podre.Fósseis deslocados,artificialmente colocados, ornam com delicadeza o desamparo de não ter palavras.
Meus trabalhos existem, porque me faltam palavras. Têm a função meramente decorativa ou narrativa. São frases que jamais consegui dizer e histórias que não consigo contar. São todos falsos,mentirosos,docemente ridículos e datados. Não paro de citar, de repetir e enfeitar com irreverência e respeito, todos aqueles que me antecederam.Neste sentido são ingênuos,naifs. Não têm escola, não têm estilo. Não são herméticos nem vanguarda. Estão na busca mais vã, da relação,da ação contida no desespero e na apatia e na beleza da morte antecipada.A harmonia irônica de cores estridentes e geometrias capengas. Só desejam uma parede branca,um corredor iluminado e um olhar bem humorado.

2010-12-06T12:26:00.000-08:00

chita

2010-12-06T12:20:00.000-08:00

caixa de ovos

2010-12-06T12:17:00.000-08:00

2010-11-07T14:24:00.000-08:00

Prece: bilhete suicida

2010-03-17T05:40:00.000-07:00

Foi por amor,juro que foi.
Em nome do pai,do filho,da Santíssima Trindade.
Das famílias,ilhas de perversidades e ternuras.
Das cidades,desertos de multidões acéfalas.
Por Jeová,Alá e tudo por demais sagrado e prosaico.
Por todas as palavras negadas,sublimadas,repetidas violências.
Pelo excesso de leis,imagens, informação e ruidos.
Pelos fascismos e todos os ismos que invadem meu corpo,
no creme dental,mal rompe a manhã.
Pela qualidade de vida,esguia,musculosa sem dores,odores,
e todos os fluidos e trocas de carbono.
Por Marx, Freud,Foucault, fuck all.
Pela ética dos mercados,pelos direitos do consumidor,
assumo o meu horror,a minha dor.
Estou de saco cheio,com as mãos vazias,
sem meu dicionário,no meio do deserto.
Não tenha medo,o deserto é morto.
Esqueci de morrer,fingindo sentido,fingindo inocência
Cansei de inventar,de jogar e rir sozinha de mim mesma.
Por isto, me mato.
Foi por amor,juro que foi.

foto Carolina Leslie

sabonete

2010-02-01T09:51:00.000-08:00

Convívio.Quando lhes mostro os aleijões mentais,as deformidades antropológicas, a dor das vísceras inconformadas,resmungam slogans.

Existe a roupa apropriada, a frase de efeito,a piada pronta,o comentário erudito televisivo,a citação da moda,a receita da vez,o vinho que se harmoniza,o café cultivado a 1268 metros de altura,o chocolate 93% cacau,o chá de erva doce, o doce sem doce,o pó malhado,o crack na bolsa.

A indignação política, as conseqüências históricas,a filosofia de botequim,a sociologia da classe c,a psicanálise de novela e a mídia que tudo revela.

A desgraça da chuva,a palavra dos desabrigados,a insistência dos repórteres, a urgência da notícia,a negação da informação, a limpeza da propaganda.

Anúncio de sabonete,ao fundo Vivaldi,à frente deusa grega,vestindo C&A,calçando azálea,cabelos ao vento,escalando montanhas de neve,riachos transparentes,véus translúcidos,suaves como a brisa que beija e balança.

Balanço na rede meu corpo idealizado,livre da celulite,artrite,conjuntivite,alopecia, furunculose,dermatite seborréia,diarréia e síndrome de pânico.

Sou um catálogo,um glossário,uma bula, um folder dobrado centenas de vezes,um almanaque pré-moderno,um discurso cheio de gerúndios e pretéritos reincidentes,coincidentes, implícitos,ilícitos,intrépidos e serenos.

Aperto meu pulso,procuro as batidas, a pressão diastólica,distante,imperceptível..........já estou morta?Passei do ponto e ninguém me avisou.

ônibus

2010-02-01T09:47:00.000-08:00

Como falar dessa complexidade. Qual o recorte,qual a voz dissonante que arrota goiabada com queijo?
Onde e por que estou nesta indigestão ácida temperada de noz moscada?O que fazer dos intestinos,dos orifícios e da boca oca e despressurizada pela respiração ofegante?
Pequenos trombos explodem na pele e desenham processos sanguineos incontroláveis . O fluxo da vida saindo pelos póros e outras extremidades, no final da linha.
No ponto final do ônibus,desembarcam os passageiros exaustos para qualquer reflexão. De dentro da metáfora,não se percebe os outros deslocamentos que ocorrem no percurso.
As palavras se movimentam com as pessoas na procura de um lugar substantivo. Imóvel, seguro. O ônibus atropela todos. 2010 o ano transporte coletivo.

melancias

2009-12-15T07:48:00.000-08:00

São tantos os contratempos.Os objetos quebrados e os fatos flutuando junto com as melancias e todos os detritos desta cidade. Fico pasma vendo o mundo na TV.Quem vê tanta notícia?
Vida saudável é com activirus, persistindo os sintomas, um médico deverá ser consultado,realize seus sonhos,apartamento de 50 metros quadrados com quatro suítes,deus foi muito bom comigo,pai soberano não falha,só Jesus salva,salvas-vidas são heróis das praias poluídas,mais branco,mais você,mais chuva,mais amigas do peito,estou colocando esses assuntos a nível de galera,se liga no papel com a natureza,só neve,a força divina,a verdade está na luz,amo muito tudo isso,sua festa vai dar o que falar,um toque de frescor na sua vida,canalize sua força positiva,filosofia do bem viver,múltipla ação,depilação sem dor,sem odor,sem grito, sem pêlo, pelo menor preço,menor energia,energia renovável,energia íntima,energia dos ventos,,moinhos de vento,próxima novela, próximo capítulo,próxima dieta,só melancia,só sementes e caldo magic,aí está o segredo de sua cozinha,no banheiro sempre livre, toma lá da cá, é feijão,é farofa,intestinos na contra mão,tudo na contra mão,na mão direita o controle remoto,na esquerda casseta e planeta. Intervalo,interdito,última notícia.......................apagou a lux ou não paguei a conta,não tenho sabonete? O que me falta senhor? O mundo acabou enfim.

TV

2009-12-14T11:47:00.000-08:00

Preciso voltar ao sapato. Sem o calçado fico manca e estes textos, desordenados. Depois de tantas digressões, tenho que segurar a minha história e informar ao leitor por onde estou andando. Talvez eu mesma não saiba,mas isso não importa, o que conta é que a história existe.Meu gancho narrativo é um insólito pé de sapato.Quem quiser saber mais,volte ao oceano Atlântico.Estou dando esta informação para não dizerem que não sou generosa com meus leitores. Exemplo:
Seu texto é fragmentado demais, tudo cabe nele.Fico perdida, catando o fio da meada. A história se esconde atrás de cada objeto e de repente brota de um sapato, ou de uma garrafa? Como assim? Pensa que pode sair por aí dando nome as coisas,tirando leite de pedra e nos assassinando com a navalha de Occan? (para quem não sabe do que se trata é só olhar no Google) Se é assim,também quero um nome,suplico-lhe me batize. Anônima.
Prezada Anônima, não é por falta de nome que você vai se perder no bestiário doméstico. Embora não pareça, a tarefa de nomear é muito complicada.É preciso estancar o sangue das palavras e fixá-las num ponto.Aí tem que rezar e tentar escapar, tanto do clichê, quanto da ambigüidade total. O paradoxo (deixar o leitor em cima do muro) é suportável até determinado momento.A ironia não pode ser piada pronta. As metáforas estão aí enlouquecidas atrás dos publicitários,dos políticos e da mídia de merda. A situação é desesperadora e ao mesmo tempo muito engraçada. Púrpura Alva, talvez seja o seu nome. Um abraço.

monstro

2009-12-14T11:37:00.000-08:00

Morava no décimo terceiro andar.Sempre repetia os mesmos gestos: abrir a porta do elevador, apertar no número 13 e subir correndo pela escada.Ao chegar,abria a porta do elevador e respirava aliviado. Ele estava lá.
Depois de dez anos repetindo o mesmo ritual,resolveu enfrentar o monstro. Abriu arfando a porta do elevador e entrou correndo. Ele não estava lá.

orelha (texto extraído do livro MAUS escritores)

2009-11-29T12:28:00.000-08:00

Somos todos escritores maus. Assassinatos de adjetivos,perseguição implacável aos lugares comuns e sangramentos solenes aos juízos de valor,são rituais que praticamos toda semana. Aprendemos com o guia-mor que a nossa matéria-prima não permite nenhuma complacência,nenhuma arrogância. A ironia, ou desconfiar das palavras,é a condição para que a língua mãe não nos aprisione em sua retórica de dicionário. Não se pode acreditar nas palavras,nem nas metáforas médicas e esportivas que fazem sucesso na modernidade.
Não queremos ensinar nada.
Só queremos nos hospedar no Hotel Trombose, comer o bife do nosso chapeiro,usar o filtro solar da mãe e aproveitar as entradas do silvia-ballet para assistir o quebra-cocos, porque ninguém é de ferro. Puxar as orelhas da Patética da Silva que insiste em dizer que foi amante do bispo do Rosário e aconselhar a todos o manual de sobrevivência para peruas pobres e ricas.
Sem mais, estou indo embora e vou logo avisando,entre duas orelhas, existem várias cabeças,muitas maldades e muitas delicadezas. Tem coisas que não se diz com palavras, mas é preciso agradecer e reverenciar aquele que, puta que pariu, é o responsável por estas mal traçadas linhas. Eita....Marcelino Freire. Perplexa Serena

livro

2009-11-26T17:28:00.000-08:00

Este texto,retirei da antologia Maus escritores e é a biografia de PS. Reproduzo para vocês,porque,ele poderia ser meu. Perpétua Serteza

Meu nome é Perplexa Serena,nascida carioca e perdida em São Paulo. Meu cardápio de maldades,embora seja uma escritora maldita,mal lida e praticamente desconhecida, é muito frugal. Meu grande prazer é fingir que sou surda, às vezes muda e completamente apática. Não tenho opinião formada, não acredito em opinião pública, não publico e me divirto em bancar a tonta. Tenho grande esperança que as tolices, os lugares-comuns e as tragicomédias que escrevo, se transformem, pelas mãos invisíveis do mercado, em arte. Tudo é possível, penso muito sobre isso, uma brecha no significante, uma ideologia, uma moda. Quem sabe?

Flórida ou o kitsch é o mal

2009-10-17T14:39:00.001-07:00

SE você está inseguro,com medo de ser considerado cafona,eis a solução:nomeie a sua casa de kitsch.Ao fazer isto se livrará de um peso na consciência.Além disso,provocará nos iniciados, aquele hum....de aprovação.A reação dos não iniciados será de inveja e terão que amargar a ignorância em silêncio.
O kitsch é mais ou menos isto.O cafona levado a sério ou o brega consciente.Os puristas negarão o kitsch até morrer, e afirmarão, citando alguém muito famoso que o kitsch é o mal.Um mal cultural e estético,de um século que perdeu a pureza e a ingenuidade da cultura popular,e não adquiriu a racionalidade e sofisticação da cultura erudita.
Se você não resiste àquela canção do Roberto,chora vendo novela e se emociona diante da luz difusa do abajour lilás,você já foi engolido pelo monstro maléfico e dele só escapará,no exato momento que descobrir que muito do kitsch nacional é importado.Acreditar no aval internacional é outra atitude brega,não acreditar também,já que não dá para negar a globalização.Assim, relaxe e goze,neste mar de coisas que vêm da China ou do Paraguai e lembre-se: nenhum objeto possui um valor absoluto,mas um valor relativo,que será dado por você,no contexto da sua casa e da sua vida.

Oriente

2009-10-17T14:37:00.000-07:00

A seda escorrega entre os dedos e se nega a fazer a curva,desfia-se e resiste às agulhadas que vão atrás da forma. Um corpo,um copo de leite,lavoura arcaica. Tento exprimir o nada,só as formas e as cores de centenas de casulos,nós e laçadas,unindo pedaços. Singapuras(com s ou c?)Vestido oriental foi parar na parede.
Vou me afastando devagar do objeto que está a se formar. Preciso indicar continuidade,processo, inacabamento. Isso não vai terminar nunca,enquanto as mãos trabalham a cabeça se esparrama e fica permeável.Dá para ouvir o barulho das sinapses. Que nó.

Sampa

2009-10-17T14:02:00.000-07:00

West End

2009-10-17T13:59:00.000-07:00

Se eu soubesse o que é arte não misturaria chita com libertyJá não sou suficientemente ingênua para ser chamada de naif,nen inserida dentro de qualquer escola ou instituição,que me desse um nome.Preciso de um lugar, de um nome,

Ucrania

2009-10-17T13:57:00.001-07:00

Tese: A arte conceitual ou o segredo da metáfora. Uma abordagem semântico- semiótica da episteme pós moderna.

Hipótese:Só vê o ovo quem o já tiver visto. Todo texto (segundo Umberto Eco) é um tratado de semiótica,ou dito de outra forma,todo texto contém em si,as regras de seu deciframento.Clarice Lispector,resumiu com poesia, no título acima citado, em negrito e itálico,o espírito da coisa: a coisa só existe,depois de nomeada.Agora eu puxo uma nota de rodapé e tento enfiar o meu palito no bolo dos outros.

Rodapé: foi um sonho.Não sei se por efeito de drogas, ou se meu inconsciente está mais relaxado (ou colonizado) e deixou passar muitos detalhes,sutilezas surpreendentes.Foi assim que entendi a arte conceitual.

Instalação: arranha céu na avenida Paulista(altura média),heliporto,uma escada de trocar lâmpadas e ovos, centenas de ovos.Eu estava em cima da escada,tentando equilibrar um ovo na mão.Aí começou o desfile laudatório: motoboys in Black,recepcionistas de saltos altíssimos,putas do baixo Augusta,travecos da USP,o pessoal da cracolandia,médicos do HC,bancários, banqueiros,cabeleireiros,passantes e sobreviventes.Todos ali para reverenciar a mulher que montou a instalação-perfomace e segurava um ovo na mão.Assim que chegaram os fotógrafos e a televisão,os ovos começaram a ser atirados na minha intrépida figura, amarrada em uma túnica laranja budista.Todos esperavam a grande revelação da mulher que tinha descoberto o segredo da metáfora.

Digressão:antes da revelação eco-mística e da transcendência imanente de todo o ovo, antes de ser frito,atendendo ao meu discreto sinal,alguém puxa a escada. Me vi voando e enxerguei meu corpo no asfalto em decúbito dorsal. The end. Acordo, preciso fazer xixi,volto para cama,fecho os olhos e ainda me vejo mortinha da silva,com um sorriso idiota no canto da boca.

Revelação: levanto faminta. Faço uma omelete e como com garfo e faca a minha alucinação.Estou feliz porque fui coerente. A única maneira de revelar o segredo da língua e os mecanismos da metáfora é a morte.O zero de significado. O nada, o vazio sublime de cada palavra desnudada de significados,de místicas, imagens clichês e preconceitos. A pretensão conceitual da arte contemporânea só se realiza se o autor morrer. Morri antes de me tornar cínica e acreditar que uma escada é uma escada e uma rosa é uma rosa.

Conclusão: Sem dúvida, o que aconteceu ontem à noite na avenida Paulista,coloca o nosso país em outro patamar no mundo da arte contemporânea. As fotos e vídeos da instalação,assim como pedaços do manto da artista já valem fortunas. Recolheram-se os órgãos para doação ( exigência da artista). O resto das vísceras e alguns membros serão exibidos (no formol) em importantes museus.

Investigação: a polícia está até hoje atrás de um tal de Wittgenstein. Dizem que foi ele que puxou a escada.

Cidade Maravilhosa

2009-10-17T13:53:00.000-07:00

Lugar de papel

Do papelão ondulado,corto o quadrado perfeito.Preciso da geometria para controlar a enxurrada de sensações,conter a água que me afoga e hidrata .Só mato a sede mergulhando no líquido, só a geometria me contém, na curva e nos cortes que insistem em sagrar. A cor disfarça a melancolia,convoca a infância,orna a trilha que sobe o morro e desce para o mar. Geografias,memórias tortas que se ajustam ao pedaço, ao fragmento deste discurso amoroso. O corte cirúrgico é mais preciso que o corte epistemológico. Não consigo enxergar a minha cidade. Lugar de papel, embalado para presente.

shopping-center ou intestinos

2009-10-17T13:49:00.001-07:00

Shopping-Center ou intestinos

Pintar com pano, deslizar a fita como em um bordado, ponto cheio. Encher o espaço,esconder a estrutura, cobrir a superfície. Para que? Nada,nada,nada,nada.Alguém sabe da dor de preencher espaços,esconder o vazio dessa multidão que passeia por mim, desses corredores iluminados, dessas vitrines de aço escovado, a luz chapada,sem sombra, sem mistérios.

Labirintos racionalizados, pasteurizados,informatizados.Sanitários assépticos,privadas inteligentes com censor de merda.Pode confiar,suas vísceras agradecem,suas mãos estão livres e limpas. Pura escatologia.

Nordestes

2009-10-17T13:41:00.001-07:00

Índias Ocidentais

2009-10-17T13:32:00.000-07:00

19. ícones ou acidentes geográficos

2009-10-17T12:08:00.000-07:00

Da série ícones, publico agora algumas fotos de painéis produzidos por mim, quando ainda não existia o discurso sobre reciclagem.Todos os painéis foram construídos com resíduos industriais, embalagens,tecidos,papéis etc..Podem ser chamados de Acidentes Geográficos,que têm a ver com viagens reais ou imaginárias e todo choque cultural diante da alteridade.Estão em busca de uma atmosfera, de uma cor, memórias e sentimentos, perdidos no caminho.Viajar é exilar-se. Mesmo nas viagens que faço dentro do meu quarto,preciso me proteger com o maior número de palavras possíveis.Elas são a escada que conduz e o colchão que acolhe, na queda ou no sonho.

Fotos de Lia Monica

18 icones

2009-10-16T14:54:00.000-07:00

Alice, não enxergas,não vês o óbvio,na luz filtrada pelas nuvens? (desculpe mas não resisti a segunda pessoa, o tratamento tu é tão solene e põe você mais longe de mim. Claro, claro,depende da prosódia, da prosa, de Vasco da Gama e outros times de football. Se não vestes a camisa estás nua.De peitos caídos, pescoço arqueado, quase um círculo perfeito,prestes a romper com o tênue equilíbrio. Por isso não saio do círculo vicioso. O movimento é sutil, qualquer coisa se parte. Então vá embora criatura sem rosto,desordem que ordena,gramática sem sujeito,sem predicados.O círculo pode ser uma espiral flexível movida pelos ventos das palavras.Cadê a sua língua?

Quem precisa de língua é você.Eu me basto com as imagens.Aliás o mundo já está dispensado as palavras escritas e faladas. Os ícones,os gráficos,os desenhos, cada vez adquirem mais autonomia.As roupas,as casas,os carros,geladeiras e TVs, já falam mais e melhor dos e aos cidadãos.Não há escapatória,fique feliz se conseguir respirar neste imaginário dantesco. É a vitória da barbárie asséptica, fascista,inodora e a cores. Bem vinda ao deserto do real.Todos serão surdos e mudos.

Essa é boa.Uma modificação genética de caráter internacional, uma espécie de uma nova globalização funcional? Imagino que todos terão olhos de gavião ou seremos radares ambulantes. Todos wire less o tempo todo.Foi esta a liberdade que conseguimos?

E você queria mais? Ser mais abjeto.Mereces o castigo dos crentes,dos orixás e todos os deuses .Ouvirás música ambiente para todo e sempre. Aleluia.

17.buda

2009-10-16T13:08:00.000-07:00

De nada adianta o baixo calão.Minha vida intestina não está comprometida com orifícios e ligações diretas com a natureza.Sou um ser artificial, embalsamado. A alienação faz parte da fauna.. Os monstros ctonicos reservam para si o melhor dos banquetes. No mundo das imagens, se vê tudo a olho nu, menos os vírus. Bactérias somos nós, imunes às penicilinas, espalhando moléstias pelos aeroportos. Privadas inteligentes e aquecidas nos livram de todo mal, amém.

Posso, muito bem, dar descarga e empurrar você esgoto abaixo.Pensa que o silêncio que envolveu o planeta é suficiente para abafar minha voz? Privados de música, sem poesia, ainda assim estarei lá.Espreitando a promiscuidade, o absurdo, o deserto. Minhas mãos já não suportam tanto sabão.Acho que vou cortá-las.Todas as maçanetas,botões e comandos estão infectados. Antes de ligar a TV,me visto completamente. Neste mundo sem palavras, as imagens vêem tudo.Ah.....coloquei um Buda sobre a televisão. Fico assustada,você saiu do seu canto, só para me perturbar. Volte para sua toca e não me amole. Merda, dá um tempo,não quero mais ouvir sua voz.

Idiota, sabes muito bem que não tenho nem boca,nem olhos,coração e cu. Uso os teus. Não adianta ficar se escondendo atrás dos pronomes.Não tenho nome, já fui Patética, Perpétua, Penélope. Agora pode me chamar de Alice.

v

16 polvo (reproduzo as críticas que recebi e o meu diálogo com anônima )

2009-10-16T07:44:00.000-07:00

Você jamais conseguirá.Não importa o que, onde , nem quando.Vê se entende porra. Qualidade de vida é o caralho. Não há um nicho de mercado para pessoas assim.

Assim como?

Medianas, medíocres, medrosas. Ficam sempre no meio do caminho. Deixam se arrastar pela história dos outros. Não têm estilo porque carecem de ousadia. Você é um caso clássico. Uma patologia confirmada e publicada em revistas especializadas respeitáveis.Pesquisas comprovam que noventa por cento da humanidade é composta de analfabetos funcionais (retirando a África) Ou outros dez por cento são analfabetos de pai e mãe. Você não se submete a nenhuma categoria. Não funciona. Parece que não tem pai nem mãe. Informe, disforme. Sem classificação, classe social, ideologia. Que diabo de ser é esse ? Maleável e escorregadio como um polvo e rígido como uma pedra?

Um polvo agarrado a um penhasco.Me diga será que essa imagem é um clichê?

Depende do penhasco. Da fraga tenebrosa. Garganta do demônio fumando Marlboro.Pare de fugir para terra de ninguém. Hoje você não me escapa. Faço você engolir um polvo inteiro in su própria tinta. Não pense que vai me levar com esse discurso apócrifo-relativista-metafísico.

Não quero levá-la para lugar nenhum, esta é a questão. Se existisse um lugar, eu ia correr no parque.Vá a merda.

15.liturgia ou mistérios gozosos

2009-10-01T12:13:00.000-07:00

Sessenta homens cantando em latim:

omnis
mundi creatura
Ereis sacerdos
in aeternum......
Speculum mundi
Splendor mirabilis
Cum venarabilis
Coitus malancolae
In nomine patris et filiae.........

Êxtases místicos
Função penitencial
Calafrio metafísico
ou
Ajoelhou tem que rezar.

14.retratos

2009-10-01T11:55:00.000-07:00

Recebi uma mensagem de Penélope Simpática (mineira 39anos) residente em Parelheiros na grande São Paulo. Contou-me que não possui computador e que escreve no ônibus todos os dias, nas idas e nas voltas do trabalho na Praça da Sé. Sua inspiração são as passageiras.Pediu-me que publicasse.PS

Fátima. Fazia tricô,fazia crochê, bordava,costurava e não dava ponto sem nó. Um dia furou o dedo com a agulha e bebeu o sangue que escorria. Continuou a costurar e a furar os dedos para chupar o próprio sangue. Só assim o trabalho rendia.

Gilda. Cabia a ela as tarefas mais penosas do dia.Procurar a felicidade na imagem ideal. Medidas, padrões,tabelas. Se repetir cem vezes um mesmo movimento,ele se tornará automático e a manterá sempre em movimento.É preciso manter os músculos aquecidos, o coração batendo, a panturrilha dura ,as pernas flexíveis e os nervos à flor da pele . Era assim que corria nos parques e praias da vida.Até ser engolida por um tsunami, o movimento em si.

Clarice Que mistérios tem Clarice? Coleciona baratas. As guarda sobre um painel forrado de espelho, para que (as)possa olhar por baixo.Todos os dias ao chegar do trabalho, corre para ver a coleção. Cada inseto tem nome, lugar e ordem no espaço. Tudo ali segue uma classificação rígida, que só ela é capaz de entender. Claro enigma. No mais, Clarice almoça, janta e cumpre seus deveres. Mas, jamais toque nas baratas que o espelho lasca.

Dora. Ela foi agredida,humilhada e mutilada.Mas, persiste, insiste e repete sempre as mesmas coisas. Foi a maneira que encontrou de projetar sua imagem no filme que faz de si mesma. Um filme bonito em preto e branco,cheio de sombras e contrastes sutis. O realismo é cinza, o modernismo é branco e Dora é negra.Não vê as outras cores por coerência total com a estética e a ética que a leva a repetição.Seu mundo,além de silencioso é granulado de cinzas e off whites. Certo dia um ponto vermelho apareceu no canto esquerdo. Foi quando ela menstruou e morreu.

Esmeralda Não tinha olhos verdes. Mas essa era a sua cor preferida.Vestido verde alface,sapato verde abacate,bolsa verde bandeira,meias verde limão.Insistia na cor da esperança e da ecologia.Todos já a conheciam de longe.Lá vem a mulher de verde. Percebeu que em um mundo de cegos era preciso criar uma identidade forte,capaz de desfazer as ambigüidades.O que não viu,foi que aos poucos todos estavam verdejantes.Sua cor virou praga e símbolo.Esmeralda era daltônica.

13 concha

2009-10-01T11:45:00.000-07:00

Do mar trouxe uma concha imensa.Era só colocar no ouvido e escutar o rumor das ondas. Depois de algum tempo se começa a sentir o cheiro da maresia. Com um pouco de esforço, pode-se até ,se afogar no mar de memórias, que pelos tímpanos, invade o corpo seco e infla a pele,exatamente ,como o náufrago de camiseta listrada. Azul e branco.
A concha jaz incólume no centro da mesa. Alguns a olham estarrecidos ou fingem não enxergá-la. Objeto de mau gosto,obsceno e totalmente deslocado.A muito aprendi que a forma não segue a função,mergulhei no universo kitsch e catei o lixo ocidental feito na China. É essa a minha arte,efêmera e metafísica. Meu bestiário é movido pela contradição. Sem ambigüidade não há arte nem beleza. É preciso ser muito macho para expor objetos tão naifs e pretender a transcendência. Eu sou.

12. barquinho

2009-10-01T11:26:00.000-07:00

Sobrevivi . Quase um século de existência, morando de frente para o mar.Da minha casa avistava os navios entrando na baía de Guanabara. Lá vem um barquinho carregado de: gente, projetos,bananas, as bagas do Ceilão. Até hoje não entendo as bagas, as fragas e o cheiro da fábrica de sardinha.
Um dia vi um corpo imenso de um homem boiando no mar.Usava uma camiseta listrada de azul e branco e parecia uma balão inflável .Perguntei quem era e me responderam, não é ninguém. Ninguém ? São os outros ou somos nós para os outros?
Lá vai o barquinho,la nave va e que medo de morrer afogada. Não morri afogada no oceano Atlântico, não morri de morte matada,mas sonhava toda noite com o náufrago. O mar batia sem dó na porta da minha casa e ia me afogando ao poucos,me marcando com salitre e maresia. Era preciso poetizar o mar e transformá-lo em deserto. Ancoro meu barquinho na estante da sala e deixo que a poeira faça seu trabalho.
Preferi o deserto ao canto das sereias e cardumes prateados. O mundo é um deserto cheio de formigas,baratas e outras pestes. Agora, diante do monitor de plasma sinto a aridez do mundo virtual. Perdida nos HTMLS da vida, busco o interlocutor que compartilhe comigo essa visão desértica e deixo o vento me conduzir pelo meio das coisas, que precisam de nomes. Começo a nomear e classificar os objetos que me cercam.

11.. espelhos

2009-10-01T11:20:00.000-07:00

Penso, vivemos no deserto da incomunicabilidade por excesso de informação e especialização. Parece que existe um espelho em cada monitor e uma incapacidade de olhar para fora. Digito, deleto,salvo.Salve-se quem puder.Mergulho de cabeça nos blogs e procuro, incessantemente,pessoas que compartilhem comigo um singelo pixel.
Não tenho nada para fazer marketing da minha pessoa.. Já apelei para o grotesco,o hilário e o escatológico. Já pousei nua,já expus minhas rugas,verrugas e outros pontos cardeais. Me olho no espelho veneziano esperando que a pompa bizantina revele sinais desconhecidos.
Talvez a ruga vertical, que cava uma fenda na face,dividindo-a em dois hemisférios, me sirva de marca.Marca da contradição que me divide em orientes e ocidentes. Cartografia que exibe sem pudor as linhas do tempo e a memória do não. Não pode,não combina,não existe,não sinta, não arrote,não respire. Sobreviva.

10. relógio

2009-10-01T06:55:00.000-07:00

Sem fio,sem dor, o sistema operacional, opera em mim um sentimento escatológico de prazer. Tudo entra e sai,funciona e flui. Há um certo prazer sensual na ponta dos dedos e nos olhos que perseguem na tela os ícones,os jogos e textos,tudo em tempo real. Sem dúvida há um processo de infantilização dos humanos,uma leveza e um colorido de parque de diversões. A tecnologia põe um sorriso de dente de leite, na face amarga da vida. Sem tempo, sem lugar, livres,leves e soltos,somos turistas pueris.
São Google virou um vício. Já não conseguia dar um passo sem consultar a www. O que mais poderia desejar uma pessoa com limitações físicas importantes,fora do mercado de trabalho e da vida ordinária,sempre avessa ao contato direto com seus semelhantes?
Desde que aprendi a falar, descobri um imenso buraco entre o dito, o visto e o vivido. Não me contentava com o vocabulário, sempre incapaz de chegar lá.Comecei a mentir, inventar e imaginar paisagens que contivessem tudo. Palavras que mobiliassem o meu canto, que fixassem o momento no relógio da parede. Arranco os ponteiros do relógio e deixo-o ali, parado no tempo.

auto- retrato Perpétua Serteza

2009-09-21T14:57:00.000-07:00

2009-09-21T14:33:00.000-07:00

9.liquidificador

2009-09-21T13:06:00.000-07:00

Não tenho idéia por onde estou andando e nem avalio onde essas viagens podem me levar.Bato no liquidificador as frutas da manhã e entro no jogo infantil ou na brincadeira senil com as palavras e os múltiplos caminhos que elas percorrem, à procura de alguma semelhança.Tendo desistido de entender o sistema,crio regras ou traço mapas inferenciais,como forma de delimitar e imprimir um pouco de lógica e prazer as buscas.
O que estou procurando? O que pretendo nessa busca tão aleatória quanto o universo pesquisado? Poder ler e escrever na tela, já é uma aventura.Ao obter respostas que jorram infinitamente, sinto-me embriagada e deliciosamente perdida no excesso de informações,histórias e imagens.
É uma espécie de loucura associativa, na qual,tudo pode remeter a tudo, e esse tudo é quase sempre nada. Por exemplo, ao escolher a palavra suco,verifico que há 9999999 entradas, para esse vocábulo.Se,entrasse em cada porta, mesmo considerando,somente o suco gástrico,jamais conseguiria dar conta da pesquisa e o jogo virtual perdia a graça,amarrando-me à repetição e à alienação.
De certa forma,a enciclopédia,o grande catálogo ou as notícias brotando aleatoriamente na tela, se equivalem à propaganda que paga e apaga toda tentativa de hierarquização.Tudo tem o mesmo peso e cabe ao usuário escolher as relações que lhe convém.Isso é que é, democrático e não ideologizado.Finalmente, conseguiu-se acabar com a história, o lixo está sendo reciclado ou triturado e o homen já pode virar suco.
O significante à deriva derruba fronteiras,línguas,gramáticas,dinheiros,diferenças e classificações.Tudo plural,fragmentado e organizado dentro da lógica digital.A falta de comunicação por excesso de informação ou o buraco negro que tudo engole e expele.Sistema operacional,sistema nervoso......wire less

8. ratos

2009-09-21T07:19:00.000-07:00

O maior inconveniente da velhice é você ter que provar,diariamente,que está vivo,até para si mesmo.Um dia a gente se estranha diante do espelho e começa a procurar um sinal,alguma coisa familiar embaixo das camadas que o tempo vai esculpindo na face.
As idiossincrasias e manias se cristalizam.Aquilo que se constituiu como a essência de nossa subjetividade,se torna um obstáculo.Um muro que temos de furar todos os dias.Manter-se vivo é ir se mutilando paulatinamente.Em nome da qualidade de vida vai se perdendo,a própria vida.
Todo idoso lúcido deve se abster de falar.Todo o perigo está nas palavras.Elas fogem ou confundem,criando o vazio e o caos.Pelas palavras vêm os diagnósticos, as humilhações e os anacronismos.Quando os ratos começaram a invadir meu navio,achei no mouse o aliado que foi aos poucos me conduzindo para o mundo virtual.Encontei na web um oráculo stand-by que conduz os meus passos para não sei onde. Este não lugar, esse turismo sem fronteiras que as viagens virtuais permitem, me levaram a comparar o espaço ciber com o imaginário. O imaginário pós-moderno é virtual e o clichê a garantia de comunicação.

7, moscas

2009-09-21T06:19:00.000-07:00

Acho que transferi minha caduquice para o mundo virtual.Nasci com uma deficiência congênita denominada poliaudiofasia.Por causa disso,fui perdendo a capacidade de ouvir certos fonemas.Não que estivesse surda,era apenas seletiva em matéria de som. Assim tive que abdicar da palavra oral. Resumindo, em boca fechada não entra mosca. Foi um processo longo e doloroso.Começou na adolescência e à medida que os anos passavam, fui aprimorando esse dom através de um laconismo irritante.Fazia papel de tola,embora o meu olhar e um indefectível sorriso no canto da boca, escondessem outras patologias.
Na internet me sinto totalmente livre.Posso desfilar toda a minha dor e nudez, sem preconceitos e conceitos. Perdida no meio de HTLMs,HDs,GB,CSI,RAM,me sinto segura na ignorância.
O que fazer com tanta informação solta.Onde poderia chegar nesta loucura associativa onde tudo pode remeter a tudo.Digito uma palavra e surge na tela centenas de entradas.Fico brincando,não sei bem o que quero.Gosto de me perder nos becos virtuais e ouvir o rumor analógico das palavras. Neste mundo as palavras perdem todo o seu peso semântico e finalmente estão livres da relação com o real......as palavras se desgrudam das coisas.

.coleção

2009-09-17T09:01:00.000-07:00

Quem coleciona,ou guarda coisas,sempre trabalha com algum sistema de classificação.Geralmente, isto fica implícito (ou inconsciente). Explicitar essas categorias é o primeiro passo, na busca de um entendimento. A diferença é da luz para a escuridão

.coleção

2009-09-17T08:09:00.001-07:00

6.contradição,ambiguidades e paradoxos

2009-09-17T07:09:00.000-07:00

Recebi o seguinte e-mail:

Sou Patética (substantivo próprio feminino). Acho que por causa do meu nome, homenagem a uma sonata, adquiri hábitos um tanto bizarros. Um deles é a mania de ordem alfabética e de definir as coisas pelo o que elas não são. Por exemplo,arte:

a)arte não é religião, mas pode ser uma revelação.

b)arte não é moralista,mas deve ser ética.

c)arte não é didática, embora se aprenda com ela.

d)arte não é falsa,mas vive da mentira.

e)arte não é marketing,mas precisa do mercado.

f)arte não é teoria,mas almeja o universal.

g)arte não fuma cachimbo,mas pode ser um pipe.

h)arte não é humor, mas definitivamente,é irônica
.
g)arte não precisa do tempo e não abdica da tradição
.
h)arte não é um lugar, pode estar na padaria.

Não chegarei ao fim do alfabeto porque preciso comprar pão, só posso dizer que arte é, com toda certeza, contradição.............ou uma rima não é solução.

.

2009-09-15T17:12:00.000-07:00

5.nus artisticos (definições de arte)

2009-09-15T16:50:00.000-07:00

1 Diante do espelho nua, observo meu pé e estilhaço o vidro. Cubismo
2-------------------------- só enxergo a moldura. Abstracionismo
3-------------------------- vejo um paquiderme prognata. Surrealismo.
4-------------------------- chupo o dedão do pé. Dadaísmo.
5-------------------------- furo os olhos. Barroco.
6-------------------------- defeco sobre flores brancas.Arte Conceitual.
7-------------------------- enfio uma garrafa de coca-cola no cu. Pop art.
8-------------------------- saio correndo. Hiper-realismo.

museu do imaginário

2009-09-15T14:22:00.000-07:00

<> Paisagem Humana, arquitetura caipira-vitoriana-barroca e sede oficial do bestiário doméstico,

geladeira vermelha, em fundo azul.

2009-09-07T14:38:00.000-07:00

A geladeira é mais velha do que eu.Funciona bem, mas tem outra função:congelar clichês.Considero-a a mais importante das instalações da minha casa. Vivo dentro de espaços provisórios.Recicláveis e solenes.Levei a arte a sério, acreditei nas teorias e trouxe tudo isso para o cotidiano. Quero deixar registrado.O Bestiario Domestico, de agora em diante,sem acentos,começa a digitalizar meu acervo.Gostaria de saber quem escreveu o seguinte texto:
Idealmente,eu deveria conseguir me tornar kitsch.Quando tem êxito,a arte consiste em produzir novos clichês, portanto,se o que faço,verdadeiramente, tem êxito,deveria ser considerado uma fonte de futuro Kitsch.Esse, seria o verdadeiro sucesso. Um novo tipo de kitsch depressivo,talvez. Tenho muita esperança.

4. garrafas

2009-09-03T11:23:00.000-07:00

Estava pasma,que estranho diálogo.E os sapatos então... não permitiam nenhuma dúvida,estava diante de uma pessoa muito especial.Absorta nestas considerações, nem observei que a barca atracara e perdi PS (assim passei a nominá-la)de vista.Corri em vão atrás dos sapatos vermelhos embaralhados na confusão dos pés nervosos.Na multidão ou no estouro da boiada (assim era chamada a abertura das cancelas),esperei que o fluxo humano se desfizesse na esperança de encontrar PS.No porto,sozinha,olho para o mar e encontro, quase caindo na água,um pé do sapato vermelho esmagado.
Recolho os restos do que foi um sapato e sigo meu caminho. Até hoje não me conformo em ter perdido de vista aquela mulher,com um diálogo tão profundo.Não riam de mim, naquela época,achei essa conversa tudo de bom.Não é fácil encontrar uma pessoa com as mesmas referencias.
Hoje percebo claramente,que aquele encontro foi fundamental para minha vida.Continuo obcecada por sapatos e pelas palavras capazes de operar milagres. O fantasma de PS me persegue e me diz que é possível um diálogo entre humanos.Que as palavras servem para dar nome, até para o que não existe.

3. sapatos

2009-08-10T11:30:00.000-07:00

Tenho uma coleção de garrafas coloridas.Coloco-as sempre juntas em uma janela de vidro para refletirem a luz do sol. Fica tão bonito que parece que a casa está sempre florida. Escolho um dos vasilhames e enfio dentro dele e na internet o seguinte texto: Mês de abril no Rio de Janeiro. Uma luz filtrada e mais sutil incide sobre a proa da barcaça vinda de Niterói. Estou sentada na primeira fileira observando os sapatos dos cidadãos que entram. É pelo sapato que identifico as pessoas e vou inventando histórias para cada par. Súbito um sapato vermelho se destacou na multidão de pretos,marrons, ocres e cor-de-burro- quando- foge. Nunca tinha visto nada igual. A cor cereja-pitanga sobressaía da palheta das sapatarias em marcha. Havia um detalhe surpreendente. Um pé era diferente do outro. Subi o olhar para ver quem portava tamanha maravilha e percebi estarrecida que a mulher se encaminhava para o acento ao meu lado.Não conseguia despregar o olho dos sapatos. Observo no pé direito está gravada a letra P e no esquerdo S. Tomo coragem e me dirijo à pessoa:
-- ah oceano que lindo!
---O que ?
---O Oceano Atlântico, a baía da Guanabara. Navegar é preciso........
---viver não é preciso (respondeu)
-- Pensei,conhece o Fernando Pessoa. Será intima? Arrisquei:
-- você acha a baia da Guanabara desdentada?
---Eu não, quem acha é um antropólogo francês.
---Respondi: tristes trópicos.

---respondeu:as palavras e as coisas

2.Perpétua Serteza perfil

2009-08-09T16:00:00.001-07:00

Nome : Perpétua Serteza
Idade: menos de 100 anos
Sexo: feminino
Escolaridade: informal
Nacionalidade: sul-americana
Profissão: do lar
O blog
Bestiário doméstico é um espaço de combate aos estereótipos. O mundo atual vive mergulhado nos clichês e não sabe pensar fora dos maniqueísmos. Poderia ser chamado de Inventário ou Memória das Coisas. Estou em processo de mudança e preciso me desfazer das coisas que acumulei em quase um século de existência. É uma lida muito dolorida , meio fetichista e principalmente, solitária. É uma solidão de palavras. O que sempre me falta é um nome que dê conta do vazio.Por isso humanizo (ou bestializo) os objetos que vão adquirindo feições e sentimentos.Servem, passivamente, aos meus objetivos estéticos e também éticos.

PS.o desafio ou teste:será que encontrarei interlocutores? O principal obstáculo, além da idade,é um certo conteúdo hermético-patético.Sinto, como se jogasse um garrafa com um bilhete no oceano.Com este lugar-comum e uma garrafa na mão, finalizo e me despeço.

1. autorização: aqui começo a publicar os textos de Perpétua Serteza

2009-08-09T15:41:00.000-07:00

Perplexa Serena, desculpe a invasão de privacidade. Você não me conhece, embora a gente já tenha se encontrado. Achei seu nome no Google e andei bisbilhotando (ou pesquisando) a sua vida na internet. Descobri que você tem um livro publicado (que já li e gostei muito) onde faz uma leitura apócrifa do Foucault (As Palavras e as Coisas) e leva Jorge Luis Borges ao pé da letra. Mas isso fica entre nós,estou citando apenas para motivá-la a ler o meu recado. Seguramente vai estranhar o pedido que lhe farei.Não domino as regras e a etiqueta do mundo virtual,muito menos do mundo acadêmico.Aliás, vejo agora, que o grande erro da minha vida foi ignorar os códigos, no exato momento em que eles estavam prestes a naturalizar-se. Sem dúvida uma doença epistemológica.
Asseguro-lhe que isto não é nenhuma ridícula corrente e que,nesta mensagem, não existem vírus virtuais. O arquivo em PDF, que acompanha este e-mail, embora desordenado e de aparência caótica,contém as anotações desta octogenária senhora que conseguiu, com a descoberta tardia do ciberespaço, vencer a incomunicabilidade e dar sentido aos seus últimos dias de vida.
Por favor, abra o arquivo sem medo.Nada de mal acontecerá com seu PC. A única coisa que posso dizer para encorajá-la a apertar o mouse é o seguinte: Possuo um pé de sapato vermelho que salvei do oceano Atlântico. Não sei se esta referência faz você lembrar de alguma coisa.Estou apenas, chutando, e indo atrás daquilo que a leitura do seu livro despertou em mim. Sem mais delongas, já que meu tempo de validade está se esgotando, suplico que leia os textos e autorizo que publique e faça deles o uso que quiser.Meu nome é Perpétua Serteza mais conhecida como PS.Leia meu perfil e as primeiras páginas do meu blog. Agradecida.